jueves, 26 de febrero de 2009

Chupa hasta que sangre


Hasta que sangre

No tengo fuerzas ni para escribir
Y me he puesto un bolígrafo en la boca para ver si podía escribir sin brazos
Lo hubiese hecho hasta con los pies
Lo hubiese necesitado
Se me filtra la dermis por las yemas
Sólo quiero que no llegue el alba por un día
Que termine la carencia de noche
Me anudaré un palio alrededor del muslo que cierre el riego y la desorientación me permitirá el descanso
El reposo de pensar en la desgracia
Me acordaré de todas vosotras
Personas a las que nadie le importan
Pero dejadme dormir una noche
Mañana regresaré con más acopio
Y me acordaré de todas vosotras
Mis músculos se tensarán con vuestra injusticia
Y mi rigidez será extrema y anciana
y haré una obra que no servirá para nada,
que no le importará a nadie
Pero me seguiré acordando de todas vosotras
Sin que ello os sirva para nada
Y os sigan sucediendo cosas malas
Pero todas vosotras seguireis reposando en mi cuerpo
Y esta vez es algo personal
Y esta vez será una cruzada
Y me acordaré de todas vosotras

Mañana me voy a Pamplona

miércoles, 25 de febrero de 2009

Atropellando cabezas

Hago tan poco esfuerzo desatándome cordones de los zapatos
Es que no me quedan energías
Y me quiero reservar
Quiero dejar algo para la rabia
Para el rencor
Es que sólo quiero quejarme
Lo hago con una sola mano
Encorvado
Enjuto con una joroba medieval y oscura
Los desanudo con a penas dos dedos
El resto de mi cuerpo está concentrado en la aflicción
El resto de músculos focalizados en la hostilidad
Tenso y tonificado
Hasta la pelvis equipa los aductores con munición grasienta
Necesito reservarme
Para la contienda
Para el dolor
Si no me consumiré
Y en realidad lo único que quiero es consumirme
Que puta paradoja tan feroz
Es que quiero consumirme
Decantarme como una mezcla hetereogénea
El sedimento queda sobre el escenario

Me calzo las zapatillas de bailarina
Empiezo a pisar esternones

A los fascistas

Os haré tan pequeños
Como una franja

Derecho a...


Eso he visto hoy por varias farolas al lado de la parada del autobús
Muy fuerte, señores/as

martes, 24 de febrero de 2009

Grietas

Mis manos están agrietadas
Por las uñas que salen del suelo
Junto al fregadero cotidiano
Parte de mi base cosida al pavimento
Como el que siente que se le ha caído un pedazo de su cabeza
Por una mirada de roedor

Hoy nada se mueve
estática
Extática
Ya no existe el viento


Dedicado a Mónica

lunes, 23 de febrero de 2009

Cicerone subterráneo


Las calles que recorría
Ahora no las necesito
Se me antojan bárbaras y desconocidas
quizá por exceso de conocimiento y obviedad
Me hago un ovillo y me barro bajo cualquier moqueta
paso a reconocer mis propias avenidas
Aún plagadas del horror del siglo
Una tragedia centenaria
Que muestro impúdicamente en público
cuanto más íntimo esté
También enseño mi culo
Quién ríe el último...
Dame de comer tu vello en un plato con cubertería de plástico
Por todos esos adoquines brotará el cabello corporal como en un jardín submarino
Y yo moriré loco e indecente de placer
Sobre el lecho asfaltado
Quién ríe el último...

domingo, 22 de febrero de 2009

Celulosa


Soy tu celulosa
Es eso? Soy tu celulosa?
Sirvo para tu catástrofe?
Sólo soy útil para tus holocaustos privados?
Sólo se me requiere cuando las cosas van mal
Como un jodido superhéroe con vestidos ridículos con un contrato temporal
Sólo aparezco para salvar tu deshecha situación
Como un payaso intentando amputarte una sonrisa fugaz con su autolesión
En tu ojal siempre dispuesto como un atleta del suicidio
Un profesional de la inmolación
Pero nunca soy invocado en tu sábado maravilloso
Me mantengo tocando confetti sobre la almohada de una cama ajena

El vómito de nuevo


Mi objetivo es el perfeccionismo del vómito
Una vez visto tu anterior devuelto
Retorna el ansia convulsa de evacuación para tratar de mejorar el último intento
Masticar el regreso supremo
Sólo hago dos cosas bien
Joder y besar
No me he duchado
La misma piedra
No la he podido erosionar
Cómo se puede ser tan inepto

En la foto mi hermanastro está dormitando

sábado, 21 de febrero de 2009

Quand je vous amerai?


Anoche monté una escenita
Me puse de las sietemil cosas en antro a las 7 de la madrugada
Estaba como una cuba
Y me vino el clásico jodido listillo
De esos que te dicen "Cuidado, que yo sé más de todo que tú"
Como si la mierda de inteligencia fuese una competición, la ley del más listo
Y tuvo el valor de defenderme el terrorismo, y de legitimar la muerte por causas políticas
Esa especie de quiebro de la moral que se suele manifestar de forma sutil en esta tierra de mierda
y me puse a gritar MIERDA DE ESPAÑA MIERDA DE EUSKAL HERRIA
Es todo basura, es la misma mierda, juntos o separados, el mismo perro lazarillo con diferente ciego
Y el muy cabrón me llamó fascista, A MÍ
Fue cojonudo
Y me puse a gritar sobre el humanismo, la ética y todo aquello que fractura la conciencia de los hombres
Y me largué con toda mi cólera a la calle, me fumé un cigarro y volví a casa y me entregué al trato más vejatorio que se me ocurrió para mi cuerpo

martes, 17 de febrero de 2009

Proxenetismo por encargo


Tienen los hombres derecho a seguir existiendo?
Después de este tablero de batalla/barbarie
Me pregunto si tenemos derecho a arrojar de nuevo los dados. Pronto el mundo pondrá las reglas en orden y sentirá intolerancia por la humanidad, regurgitándola mientras se deshace y se corroe en sus propios jugos gástricos. Y el juego se acabará. Y la necesidad de la extinción ejercerá de bálsamo que cierre las cicatrices. Son comidos por no comer
Y nosotros seremos comidos por comer
Comidos por comer


Eso acabo de escribir esta tarde
Eso me pasa cuando prostituyo
Que despeño por el risco del odio
Sólo a mí se me ocurre comprometerme para escribir una pieza corta para mañana
La escritura es tan parecida al vómito
El momento de la arcada es angustioso
Justo después de la convulsión y expulsión uno se siente aliviado
Pero poco después uno detesta su propio escrito
Como las náuseas que regresan al observar la propia papilla grumosa y nauseabunda

Hoy en la foto me saco a mí mismo, porque me sale de la polla y porque me gusta esa y no tengo otra mejor

lunes, 16 de febrero de 2009

Lamento de la pazza


Sentite una pazza, sentite, sentite...

Escuchad al loco
Pues en sus palabras suele estar la razón
Ya lo decían, para encontrar la razón antes hay que perderla
Eso decían

Quien no me conoce
dirá que la mía
será verdadera locura
que feliz me hace.
Pero todo es furor
efecto del amor
que en mi corazón está

Tengo poca paciencia para las chinches
las chinches con ojos de oveja
Apuñalo mi reflejo
Como consecuencia hiero mortalmente al objetivo de faz drogada
Y acabo con mi reflejo
Como intentando acabar con todo mientras trato de acabar conmigo
mientras el frío me poseía como violador eterno
Más antiguo que las montañas
y las lágrimas de los hombres que no poseen mirada bovina
Los únicos que mantendrán sus pies en el suelo cuando empuñe la guadaña
Agitar
Agitar
Con todos sus sentidos
Ese momento
sentiré la hermandad derrochada
Despilfarrada sobre la moqueta verde remota
La muerte es la única democracia

domingo, 15 de febrero de 2009

Jauchzet Gott in allen Landen

Celebremos a dios en todas partes
En todas las tierras
Celebremos que está en todos los países
En Euskal Herria y en España
porque la guerra no ha terminado
Mis dos países
Mi propia ambivalencia estatal
Mi propia paradoja angustiosa
Razón de mi vehemencia
Se me cae la cabeza hacia la izquierda

Es gente
son personas, joder
Con sus cuerpos
Sus sentimientos
Sus órganos
Sus notas musicales en la voz y en los huesos
Qué nota emiten unos huesos al saltar por los aires, al ser golpeados por una explosión, al chocar contra el suelo?
Defeco sobre todos aquellos que los rompen
Y sobre aquellos que instrumentalizan sus muertes como arma política
Sólo se me ocurre emborracharme
No encuentro una solución a este agujero
Un socavón abierto a las entrañas del baboso y húmedo depredador, absurdo y hueco

No se me ocurre nada suficientemente repulsivo
No acierto a una comparación posible con el horror
No se puede racionalizar con términos
Sería injusto para los asesinados
Las víctimas merecen algo más que un término
Por asqueroso que sea
Por execrable que resulte
A pesar del rechazo que cause
Pero no alcanzo a darles más
Sólo soy un acomplejado más
Un anormal artistilla rural
El máximo terror que puedo causar es el imaginado por mis ansias de mi desestabilización
Ese es mi único rifle
Cuanto aislamiento entre mi imaginación y sus consecuencias
Mi frustración justa

Un acomplejado
Mi resentimiento
Mi detritus ofendido y almacenado bajo la alfombra
Ahora amontonado y a la vista de todos
Pagareis por ejercer de mirones de mi cubo de la basura como indigentes y mendigos espigadores de la tragedia
Pagareis por rebuscar en la inmundicia que amenaza con derrumbar mi techo
Si esperabais encontrar alimento habéis dado con una corteza de árbol podrida

sábado, 14 de febrero de 2009

Höchster, mache deine Güte


Qué maravilla

3. Arie S
Höchster, mache deine Güte
Ferner alle Morgen neu.
So soll vor die Vatertreu
Auch ein dankbares Gemüte
Durch ein frommes Leben weisen,
Daß wir deine Kinder heißen
.



Me han abierto en incontables partes
Cúanto he llorado con el jodido aria de la cantata
Y han encendido la luz y me he sido una vitrina
Expuesto como en la zona de refrigerados
Momentos como este la cabeza se me cae hacia la izquierda
Luego voy a emborracharme y no me encuentro a gusto apilando en ningún rincón

viernes, 13 de febrero de 2009

No se puede

No se puede culpar a nadie por su tristeza
Como si cada uno eligiese su miseria

Jodido teatro

Lo mejor de salir a actuar en una obra absurda en un lugar absurdo es percatarte de que el verdadero surrealismo impera en el patio de butacas
Y encima te dan de cenar

miércoles, 11 de febrero de 2009

Garrapatas


Cada día me da más asco el teatro y el mundo que lo rodea
Está lleno de garrapatas y demás parásitos
Vomitivos ácaros que puede producir infecciones incluso después de arrancados
Sí, me refiero a los jetas y la chusma que trata de enriquecerse con esto a base de mentiras, melodrama y demagogia
Putos de mierda
Resulta que aparece un jodidamente maravilloso documental sobre lo jodida que está la situación de las artes escénicas en este lugar, como si no lo supiéramos, anormales. Acaso en algún lugar están bien? Cómo va a ir bien si no existe el respeto.
Dónde quedó el respeto por la gente que se desgarra las nalgas por poder hacer su trabajo con dignidad aquí? Dónde, joder? Resulta que los que se han ido pueden lloriquear. No me creo vuestro victimismo, solo hiede al festín opíparo que os preparais. Obviando el trabajo que lleva haciendo la gente más de veinte años.
Luego artículos en los periódicos de los putos amiguetes y los enchufes, con gente muy famosa y muy importante, todos ellos grandes actores hablando de la mierda que hay. Todos ellos están fuera por cierto. Qué casualidad lo acompañaba un articulíto en el que nos informaban de la salvación. Los putos mesías del teatro iban a crear una super escuela oficial, aquí, en Bilbao.
Adivinais quién iba a crear esa escuela? Claro, sí, el director del documental! Quién si no, el amiguete de los entrevistados en el documental y en los periódicos amiguetes.
Esto si que es teatro. Bravo por todos, sois los mejores en montar el numerito para que cunda el pánico y los organismos se metan las putas pilas por el culo y regurgitar todo el dinerito de mierda que necesitais. Ese es el proceso. Se meten cositas por el culo y expulsan por la boca todo vuestro capital.
Que bien que bien
Ya estamos todos salvados, podemos irnos a la cama tranquilos.
Como si lo que hacemos fuese importante
Como si mereciese la pena el derroche
El desprecio
sobre trabajo y el esfuerzo
Dónde quedó el relacionarse con la poesía y el arte?
Ahora sólo nuestro único contacto es con el efectivo al restrgarlo en nuestro vello púbico.

Me cago en vuestra oficialidad
Me cago en vuestras titulaciones
Me cago en vuestros próximos dogmas
Oleis tan mal
Olemos todos tan mal que provocaríamos nauseas incluso a los niños que trabajan rebuscando en la basura de los vertederos nacionales, pinchándose con agujas hipodérmicas y cortándose con latas del atún caro que consumiran los jovencitos cool y subnormales en los sandwiches precintados que se podrán adquirir en las máquinas expendedoras de vuestra jodida escuela
Defecar en los lujosos baños de vuestro centro de estudios de los artistas de mierda, ese será mi próximo objetivo
Me cago en todos vosotros

martes, 10 de febrero de 2009

Los Idiotas

Correos en mi cara
Quiero que mis padres piensen que soy un cerdo
Que piensen "Nuestro hijo es una jodida puerca"
Repudiado
Quiero ser el príncipe de los imbéciles
Resultar asqueroso y envilecido hasta el límite
Hasta los perros sentirán repulsión hacia mí
Me he desvinculado de la honra y prostituyo mi alma atada con la correa de un yate de gente rica
Yo soy mi propio proxeneta y a traves esta relación intrumentalizada de mi cuerpo y de mis emociones extraigo el placer de la agonía
Despojo de su puesto de trabajo a los titiriteros mediante el instrusismo laboral
La salud no me sirve
Ni las putas campañas publicitarias
Abro mi esfinter frente al patio de butacas

Voy a degradarme tanto
Que te haré muy pequeño

domingo, 8 de febrero de 2009

La maldad

Mi cuerpo es un Sarajevo lleno de rosas
Soy una ramera expuesta en una vitrina de cristal sobre el asfalto de carmín
Odio de escaparate
Qué pensarán las otras prostitutas?

No entiendo la crueldad
No la concibo
Yo mismo soy malo
Soy una mala persona
Que no soporta la maldad
El otro día vi el video en el que tres adolescentes vejaban, humillaban y quemaban viva a una mendiga
Valía algo su vida?
Valía algo el dinero de todas las familias de los jóvenes, los trajes caros y formales que llevaron a juicio?
Valían algo frente al acto de crueldad?
De qué sirven las carreras que esos chicos estudiarán, si es que estudian?
No contribuirán a nada
No salvarán la vida de esa mujer
Somos gente miserable que se dedica a erradicar a los que son más miserables aún

El expositor está roto y el comerciante ha sido asesinado

miércoles, 4 de febrero de 2009

Pasolini


Iba a cebarme con la crueldad, pero os sorprendo con una eyaculación ajena, un poema de Pasolini, de las Poesías mundanas.


21 de junio de 1962


Trabajo todo el día como un monje
y por la noche doy vueltas, como un gato viejo
en busca de amor... Voy a proponer
a la Curia que me hagan santo.
Al engaño, de hecho, respondo
con la mansedumbre. Como miran las imágenes
miro yo a los adictos al linchamiento.
Con el sereno valor de un científico
me observo a mí mismo masacrado. Parece, a veces,
que odio y, sin embargo, escribo
versos llenos de amor preciso.
Estudio la perfidia como un fenómeno
fatal, como si careciera de objeto.
Tengo piedad de los jóvenes fascistas
y para los viejos no dispongo
de otra cosa que la violencia de la razón.
Pasivo como un pájaro que, volando,
Todo lo ve y en su corazón se lleva
al cielo la conciencia
que no perdona.


Que cabrón este Pasolini. Cómo se puede ser tan jodido genio.
Me gusta lo del amor preciso y lo de joder a los fascistas con la razón. Como describe este hombre, me paso el día intentando describir yo y ni siquiera alcanzo la basura. Cuanto me gustaría poseer esa exactitud en la estética con una ética tan certera.
Me abruma tanta genialidad, por Dios. Me gusta que me humillen así, seré tu sucia putilla Pier Paolo.

martes, 3 de febrero de 2009

Scherza, infida, in grembo al drudo

Me he arrancado una costra
Para ver si pesaba menos
Para ver si ocupaba menos espacio físico
Menguar mi estado emocional y
horadarlo
Como un escarabajo necrófago
sustrayendo un bistec pestilente y
discriminado servido en bandeja por una
zorra devota
La zorra me ladra desde el otro lado del campo de batalla

Y a pesar de extirparme un fragmento
Aún peso un kilo y medio más
Un kilo y medio más por la falta de sueño
La carencia de noche prolongada
hiede a hartazgo de insatifacción perpetua
La de la eyaculación en la cara de una puta vieja loca
Procurada por un médico disfrazado de médico
con sadismo


Hoy sólo necesito que me cuiden
Sólo por un puto día

lunes, 2 de febrero de 2009

Mugre y detritus

Remueve la basura con un palo que luego introducirás en mi boca
Me implanta un bisturí amado en la lengua/
ojos
El anhelo feroz
Ser un cenicero
Una felación calculada me toma de la mano y me da el parte de algo atroz
La consciencia/
conciencia
fecal de lo que es ser


Hoy me he comprado "Poesía en forma de rosa" de Pasolini
Espero que me de un rato por el culo

domingo, 1 de febrero de 2009

Sexo-Muerte

Lo único que quiero hacer es follarte y después no existir
Esa será mi obra de arte

Comprensión

La comprensión forma parte de otro tipo de lenguaje
Ni el natural, ni el habitual, ni el pragmático
Siempre sin arraigos
Porque no forma parte de este mundo

Esas son las aspiraciones de la basura que escribo
Esa es mi poesía desarraigada